Из жизни геологов.
Приходит как-то к моему начальнику отряда его дружбан, начальник
другого отряда, базировавшегося км в 35-40 от нашего.
Пьяный и весь (с ног до головы) в запекшейся крови.
— Помогите, мужики!
— А че так?
— Да мои все на выброске, я в лагере один (ну на связи и тп.
Начальник, он на то и начальник чтоб ног не стоптать). Скучно, пью
потому. И тут — вдруг выходит на берег (надо заметить, что нормальные
начальники в тундре ставят лагерь на берегу, недалеко от воды)…
Олень выходит, па-а-нимаишь, здоровенный бычара, рога — во! Ага. Гирвас!
— ???
— Ну, дак я ж сплю с двустволкой (в целях экономии заряжают мужики
самопакатанной картечью, после одного заряда которой казенная табуретка
со 100 метров превращается в труху). Первый раз стреляю: знаю, что
попал, но наверное что-там так оленю-то болезному задел, что тот
раскорячился и упасть никак не может. Стреляю второй раз — только
башкой трясет, хрипит, не падает.
— ???
— Ну, стволы перезарядил, третий раз…
— Ну???
— И тут они начали падать!
— Кто «они»?
— Аааааыхх. Та он, блинн. Ну, это… Дак он же на фоне стада стоял!
Ну, девять штук и упало. Помогите, самому не справиться — пропадет
же добро (а добро-то было колхозное, другое мелкими стайками ходит,
по 3-5, не более).
Сбились мы потом со счета следы подранков по тундре считать.
Не стой за вожаком, если нарвался на пьяного начальника — имей свою
голову на плечах и линяй первым.